Одиночество… Грусть, тоска, нахлынувшие воспоминания и горечь недавней обиды. Почему — я? Ну почему обязательно я?! Ведь все было прекрасно, еще вчера ты говорил, что до безумия любишь меня! А сегодня… Но нет, я не должна раскисать! Я тебя ненавижу! Ненавижу всей душой, всем телом! А ведь любила… Как смешно! Как я могла любить такого человека?! Человека, у которого нет души, нет сердца. Человека подлого, с алчной душонкой. И это я поняла очень поздно, увы...
В горле застрял комок, на глаза навернулись слезы, слезы обиды и ненависти, слезы от того, что ничего нельзя сделать, ничего нельзя изменить. Тебя не вернешь, да я и не пыталась бы… Где ты теперь, с кем?, И почему мне это интересно?! Ты мне — чужой! Чужой! Слышишь, сердце? Чужой! И не надо обливаться кровью и рваться на части! Он — чужой! А ты, слеза, ты никогда не стечешь по щеке — он не стоит тебя! Но сердце не слушает, а слеза уже оставила на щеке мокрый след. Слеза… Эта чистая, блестящая капелька, пропитанная горечью, ее соленый привкус не дает забыть обиду…
Кофе остыл. В этом уютном местечке нет ни души, слышно только — как часы отбивают время — ровно, четко: один, два, три… двенадцать. Уже полночь. Пора домой.
Ночная улица дышит прохладой. Тишина. А мне хочется, чтобы сейчас пошел проливной дождь, чтобы порывы ветра заставили эти замерзшие листья трепетать. Но ветра нет, а в тишине опять проснулось это ужасное чувство. Одиночество. Одиночество. Даже Луна, что смотрит на меня со своего далекого звездного трона, и та одинока. Даже эта гордая красавица всегда одна. Одна… как я сейчас.
Какое это грустное слово — одиночество.

Страничка из дневника О.